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El Verso

Foto del escritor: prensatiroalblancoprensatiroalblanco

Por Carolina Quiroga


Ladrón de gallos

Mi vecino floricultor

me ha robado un ave muy preciada.

Se trata de un gallo color tabaco

que pastaba en una jaula

al fondo del segundo patio de la casa.

No hice ningún reclamo,

simplemente no me atreví.

Cada madrugada caminé furtivo

por la carretera de tierra

que bordea nuestras casas

y acercándome a la suya

escuché de nuevo cantar mi gallo.

Es un ave que canta como el Ángel Gabriel

espantando las sombras,

con cuatro inflexiones musicales bien marcadas.

Este modesto ritual

se prolongó por tres noches.

Tres veces aguardé el amanecer

anhelando escucharlo.

Mi vista y mi oído

se aguzaron de tal manera

en aquel último gesto

de pertenencia sobre el ave,

que sentí,

que la deuda estaba saldada.

Igor Barreto (San Fernando de Apure, Venezuela, 1952)


Después de la lluvia

Sobre la arena mojada aparecen ideogramas

como patas de gallina. Miro hacia atrás

pero no veo refugios o asilos de aves.

Habrá pasado un pato cansado, quizá cojo.

No sabría descifrar ese lenguaje

aunque fuera chino. Bastará un soplo

de viento para borrarlo. No es cierto

que la Naturaleza sea muda. Habla sin ton ni son

y la única esperanza es que no se ocupe

demasiado de nosotros.

Eugenio Montale (Génova, Italia 1896)

(Versión de Carlos Vitale)


A manera de paréntesis

Y hablando de la vida no hay por qué temerle a los fantasmas.

Toda penuria tiene su esperanza y su sigilo.

A veces los sueños nos vienen en una taza de café espeso,

Humeante, sonando al sonido sordo de la madera.

Sé después de andar entre inviernos caóticos,

Que las hormigas mueren viendo espejos inasibles…

André Cruchaga (Chalatenango, El Salvador, 1957)


 
 
 

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