Por Karina Cohen
Arte Poética
Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío, como un amo implacable me obliga a trabajar de día, de noche, con dolor, con amor, bajo la lluvia, en la catástrofe, cuando se abren los brazos de la ternura o del alma, cuando la enfermedad hunde las manos. A este oficio me obligan los dolores ajenos, las lágrimas, los pañuelos saludadores, las promesas en medio del otoño o del fuego, los besos del encuentro, los besos del adiós, todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre. Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos, rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte. Juan Gelman
Tan huesolita que te ibas Tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia piedra te ibas quién te roba última brisa de la brisa o flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis días oh piedra llena llaga hermosa! Juan Carlos Bustriazo Ortíz
De cantos a Benerice III Quiero pensar que no eras la cría repudiada, hija de gato errante y de gata cautiva —la pareja precaria, victoriosa en la ley de un solo acoplamiento y sumisa al decreto de algún Malthus tardío que impera en el desván—. Puedo creer que no eras trofeo ni residuo arrojado al azar desde lo alto de la roca, ni yo la tejedora que detiene con redes milagrosas el vuelo o la caída. Algo más que piedad, que providencia y desatino erigió nuestra carpa invulnerable entre las carcomidas fundaciones. Algo que comenzamos a saber entre un plato de leche y huesos, sólo huesos de desapariciones, tan duros de roer. Olga Orozco
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